Anton Christian (*7.2.1940, Innsbruck)

Anton Christian ist am 7.2.1940 in Innsbruck (Österreich) geboren.

In der Spanne Zeit, seit wir uns Anfang der 70-er Jahre kennenlernten, ist bei Anton Christian ein Werk entstanden, das beispiellos ist: Bilder, die der Taucher in die Abgründe der Seele zutage fördert, dass ich in Festen des Pinsels daran teilnehmen kann. Die grossen Spanier leuchten darin auf, Zurbarán, Veláquez, der alte Goya mit seinem schwarzen Humor auf den Tafeln aus der Quinta del sordo. Und man denkt an Tizian und sein Venedig, dessen Bewohner, so die Anekdote, sich fragten, ob er die Pinsel wohl in sein Blut und in seinen Samen tunkte, so intensiv waren die Farben ... Eine fleischfressende Malerei, gespeist von einer Glut, die von innen kommt: Daddy's kind of cooking.

wörtlich verstanden, unter die Haut geht. Der Künstler, sich bewusst, dass der Tod dem Leben nicht entgegengesetzt ist, dringt in die Substanz des rohen Fleisches und der rohen Instinkte ein, legt die Nervensysteme seiner Figuren und damit unsere eigenen frei, macht sichtbar, was kaum sagbar ist: Neben der unbändigen Vitalität, die in diesen Bildern pulst und pocht, die Qual und der physische Schmerz von existentieller Angst, Einsamkeit; in diese Malgründe sind die gewaltsamen Einbrüche, die Aggressivität und die Tragik unserer Zeit gegraben – «mag sein, dass eine völlig geordnete, reglementierte Welt vielleicht gerechter, vielleicht sicherer ist, aber auf jeden Fall auch langweiliger», lese ich im SKIZZENBUCH.

Man weiss ja nie, wann so ein Bild fertig ist. Der Betrachter denkt, man sollte sie ihm wegnehmen, bevor er ein neues ganz anders drüber malt, und ihm stattdessen eine frische weisse Leinwand geben, aber vielleicht geht das nicht so, es braucht diese problematischen Vorstufen, Zwischenstufen, ach was, Stufen eben, ein steter Gedanke an das Gleichgewicht: Grob und fein liegen in dieser Malerei nebeneinander, «Fair is foul and foul is fair», wie ein turnersches Boot in einem Inferno von Nebel und Meer als feines Präzisionsgerät gipfelt das Bild dann am Ende in einem aufgerissenen Mund oder Auge, übereinandergelgten Händen, den in der Müdigkeit eines frühen Abends um das Handgelenk gewinkelt Fingern der andern Hand, ordentlich nebeneinander mit den etwas durch die Perspektive verschobenen Knöcheln, die weisser glänzen als der Rest.

Im Grunde ist jedes Bild ein Abenteuer. Der Zufall spielt natürlich eine Rolle wie bei allem. Aber einen zukünftigen Zufall kann man nicht beschreiben. Ich überarbeite, übermale meine Bilder, bis ich sie mag – bis ich spüre, dass so etwas wie Mystik hineinkommt. Ich hab‘ auch schon bereits ausgestellte Arbeiten zerrissen, weil ich nicht mehr mit ihnen zufrieden war, und es ist mir auch schon passiert, dass ich ein Bild bei irgend jemandem sah und den Besitzer fragte, ob ich daran weiterarbeiten darf. Einmal kaufte ich eine Zeichnung zurück, um daran weiterzeichnen zu können. Das ist alles Zufall! Klüger geworden zu sein ist es nicht, Selbstkritik auch nicht. Natürlich, ab und zu male ich ein Bild in einem Zug fertig und gelegentlich sehe ich Arbeiten nach langer Zeit wieder und mag sie sehr und freue mich und bin ganz zufrieden».